El hijo del demonio pasa la cortadora de césped los dias de lluvia…
Duerme como cordero y va a las mismas fiestas que yo…
Y nos reimos y me rio…
Y me cuenta que profundo es el océano…
Que agotador que es afilar los dientes siempre para otra ocasión…
Los peces nadan en el aire de esta pecera mientras mi amigo tiene colicos…
Y me parece desparejo esta fria imperfección de rematados bienes al servicio del desprestigio…
Y se enfrian y me enfrio como un sueño a las 9 de la mañana…
Como el rocio conversando con la clandestinidad…
Estas perlas sudadas por faunos no iran a parar a ningun otro collar…
Nos cortamos el pelo demasiado corto esta vez…
Nos fascinaba espiar dentro de cañones dormidos…
Y dejar que las sombras se enrieden en la mirada voyeaurista..
Y cepillarnos los dientes pensando en la Caterva de Filloy..
Esta impertinencia ominosa deja un rastro apenas perceptible…
Estas muy raro para ser las 9:23 de la mañana…
lunes, 29 de octubre de 2007
jueves, 25 de octubre de 2007
Los murcielagos se bajan en el 5 piso
Ella inhalo como una locomotara el miedo por la lentitud y mis ojos se perdieron en el aleteo de los murciélagos que socavaban el aire en busca de insectos…
La humildad se arremango las mangas y nos saludo desde el fondo del rio azul y gris…
Los sueños se descocieron y volvieron a coser tantas veces que parecemos dos mamarrachos…
A traves de cualquiuer espejo nuestras sombras son incompletas…Fresca la pared y oscura la noche en la boca de la lluvia…
Los besos por comer…
Y la sinceridad respirando fuera de la pecera de la censura…
A donde vamos sin pretender saber que las nubes envidian nuestra humedad adolescente? La futura lluvia, el respiro del dia..
Una noche de primavera con ojos de invierno.
La humildad se arremango las mangas y nos saludo desde el fondo del rio azul y gris…
Los sueños se descocieron y volvieron a coser tantas veces que parecemos dos mamarrachos…
A traves de cualquiuer espejo nuestras sombras son incompletas…Fresca la pared y oscura la noche en la boca de la lluvia…
Los besos por comer…
Y la sinceridad respirando fuera de la pecera de la censura…
A donde vamos sin pretender saber que las nubes envidian nuestra humedad adolescente? La futura lluvia, el respiro del dia..
Una noche de primavera con ojos de invierno.
Yo de mujer bien pero bien muerta
La luna despisto con un crimen bellisimo…
La vida habia sido retirada de aquel cuerpo con el guante sedoso del arte..
Las esquirlas como dudas adornaban el piso pulcro…
De aquí para atrás la parva de gaviotas negras asedio la mente de los espectadores…
Como una llovizna invisible bajo la piel..
Remotamente la imagen daria un martillazo cada vez que el color purpura aletease frente a sus ojos..
La casualidad suele andar siempre en busca de sangre…
Como un maton barato sin cerillos…
Como una urraca reflejada en los vidrios de una limousina.
La vida habia sido retirada de aquel cuerpo con el guante sedoso del arte..
Las esquirlas como dudas adornaban el piso pulcro…
De aquí para atrás la parva de gaviotas negras asedio la mente de los espectadores…
Como una llovizna invisible bajo la piel..
Remotamente la imagen daria un martillazo cada vez que el color purpura aletease frente a sus ojos..
La casualidad suele andar siempre en busca de sangre…
Como un maton barato sin cerillos…
Como una urraca reflejada en los vidrios de una limousina.
Por que no te comes una sandia mirando el tren que va a Retiro?
Como las gaviotas que protestan contra el horizonte.
Como un soldado delineando su ultima bala.
Las oportunidades cuelgan como pendientes de la oreja de los ciegos.
Las benditas chicas se levantan la falda justo para asistir al triste espectaculo de una mirada bruta en porvenir.
Y las palabras acechan a la rima en un bosque de renglones.
Todas las letras dandose la mano frunciendo la nariz para no oler los rencores.
Con un fin perverso en un delirante esquema.
Tal vez no valga la pena contarte cuantas lagrimas vale entender algunas cosas.
El que vuela sonrie como un estupido al sol de lana amarilla.
Cuando Dios se deja de hacer el bobo los angeles se preocupan y piensan
“Cuanto falta para que matar a alguien no sea un pecado tan tentador?”.
Todo el mundo deshecho en tu paladar te marea cada tanto.
Y la muerte tal vez pueda preparar una buena cena .
Como un soldado delineando su ultima bala.
Las oportunidades cuelgan como pendientes de la oreja de los ciegos.
Las benditas chicas se levantan la falda justo para asistir al triste espectaculo de una mirada bruta en porvenir.
Y las palabras acechan a la rima en un bosque de renglones.
Todas las letras dandose la mano frunciendo la nariz para no oler los rencores.
Con un fin perverso en un delirante esquema.
Tal vez no valga la pena contarte cuantas lagrimas vale entender algunas cosas.
El que vuela sonrie como un estupido al sol de lana amarilla.
Cuando Dios se deja de hacer el bobo los angeles se preocupan y piensan
“Cuanto falta para que matar a alguien no sea un pecado tan tentador?”.
Todo el mundo deshecho en tu paladar te marea cada tanto.
Y la muerte tal vez pueda preparar una buena cena .
Fiestas de 15
Mirando el espejo por dentro.
Las viceras cortan mis expresiones.
Y los detalles se contagian de grandeza y quieren recitar Cohen.
Tal vez sea que nunca tendria que haber llegado hasta aquí.
Fui hecho para perecer mucho antes.
Mirando el espejo por dentro.
Dios duerme bajo un arbol con el tronco a medio hachar.
Una plaga de furisos souvenires arrasa a las nenas de 15.
Mi mejor vestido manchado de tus recuerdos.
Con los labios como dos gusanos pintados de rojo.
Ya no hay bancos que no tambaleen por mas patas que tengan.
El equilibrio es un don que el cielo amarretea.
Yo aun me siento a jugar en el regaso de mi imaginacion.
Las viceras cortan mis expresiones.
Y los detalles se contagian de grandeza y quieren recitar Cohen.
Tal vez sea que nunca tendria que haber llegado hasta aquí.
Fui hecho para perecer mucho antes.
Mirando el espejo por dentro.
Dios duerme bajo un arbol con el tronco a medio hachar.
Una plaga de furisos souvenires arrasa a las nenas de 15.
Mi mejor vestido manchado de tus recuerdos.
Con los labios como dos gusanos pintados de rojo.
Ya no hay bancos que no tambaleen por mas patas que tengan.
El equilibrio es un don que el cielo amarretea.
Yo aun me siento a jugar en el regaso de mi imaginacion.
Los jovenes
El sol se quemo como un viejo televisor que durante años lleno unas pupilas de juventud.
Esa juventud que al nacer detono una carga de amor y felicidad.
Esa que al crecer saludaba a los leprosos con un beso.
Y hoy mi edad reflexiona a la sombra de un libro por la mitad.
Y entre la fidelidad de mi amor se filtra un destello de tentacion que ciega a los que de afuera me ven.
De crueldad graduada junto con mi saber.
Estuve distraido con los mocos en unas rosas sin fin.
Y hoy no puedo dejar de recordar que todo lo que perdi lo encuentro una y otra vez con diferentes cortes de pelo.
Esa juventud que al nacer detono una carga de amor y felicidad.
Esa que al crecer saludaba a los leprosos con un beso.
Y hoy mi edad reflexiona a la sombra de un libro por la mitad.
Y entre la fidelidad de mi amor se filtra un destello de tentacion que ciega a los que de afuera me ven.
De crueldad graduada junto con mi saber.
Estuve distraido con los mocos en unas rosas sin fin.
Y hoy no puedo dejar de recordar que todo lo que perdi lo encuentro una y otra vez con diferentes cortes de pelo.
domingo, 7 de octubre de 2007
Bailarin escapando del cancer (Collage)
Corte y pegue lo que se me canto silbando "Alicia va a la disco" del Cd "Terapia Intensiva" Disco que grabo Garcia para una obra muy vieja de Antonio Gasalla. El concepto de este collage persigue la energia y la sexualidad contenida en el baile contra un test inequivocamente positivo de una enfermedad cada vez mas comun.
Los Ranchos de Bernard (version criolla)
LOS RANCHOS DE BERNARD
1. Chun y el vhs (remedios de un pensamiento anti DVD)
Bicho de potrero en cualquier sucia rodilla.
Escama de neon, sueño que huye a prisa.
Estafa del amor el mas barato de los juguetes.
Camino de ciempies y rosas sin ojal
Despilfarrando el ultimo grito ausente.
Se va desilachando la profanacion de pagar a las señoritas.
Puede ser una ilusion o un Dios que se olvido de peinar.
Ya no hay sueños en tu alcancia rota.
Algunos te acusan de haber perdido el puño y la verdad se los llevo de un sopapo a mano abierta.
La trampa le cose la boca a algunos y sus palabras marcadas le pican la lengua.
Y la derrota mirandote con su mejor lenceria.
Y las chapas gritan condenadas bajo la tormenta.
El caramelo es solo un pegote para el mesquino placer.
Desdicha de arrabal, mi pena infunda viento.
Despierta la risa el escarvadiente del destino buscando aun en sus muelas partidas.
Se canso del dedal del manco de tu barrio.
Y el cansancio imprime el ultimo aviso con las tijeras que usa la muerte al extraviar la guadaña.
La ira del centinela que le robaron el intranquilo horizonte.
Gorriones de pico dulce no paren de chillar.
Sin el rumbo del obsequio el vientre se seco.
2. Cebadas con Bernard (Bernard dice gracias siempre al quinto mate)
Y el vaso se cayo, del fragil mimbre de tu salud.
Calidad ponzoñosa la de esta armadura, que soporta una lanza pero no puede con un resfriado.
Desnuda con el sol devorando su rostro, robando seduccion hasta al peñasco mas alto.
Y un muelle para pescar la desilucion.
Un campeon de la libertad dibuja su nariz con esa tiza.
Una bandera con el color de la ceguera.
A rajatablas ese dolor de futuro inesperado.
Y un saco de pegoteados con aliento a cerveza y Moscu.
Y los hombres suelen ser objetos olvidados.
Me refiero a estas bondades ciranas que se creen capaces de escondernos la tormenta.
Bonitos nenes que van al club a disfrutar del deporte de la jerarquia.
Desastre en 12 piezas para que arme hasta el mas tonto.
3. Bernard habla de los seguros (El siempre tiene ganas)
Una semana de ignorancia sobre el mar de los perdidos sueños.
Cada ves mas metido en este cuentito qu leen los bebes con sus lentes baratos.
Los secretos se estan llendo por la rejilla de tu desconsolada boca.
Y un deposito donde inertes y apiladas estan las cunas con un llanto fantasma enemigo de las canciones de cuna.
Las rosas no crian espinas en vano.
El desprecio fue acusado culpable de ser su peor veneno.
4. A pie (Caballo muerto)
Hay calentitos pasteles de incongruencia, en las masacres que algunos llaman ferias.
Desopilados y hirientes carnavales.
Ahorros de valor y orgullo alfeñique.
Como alfareros que modelan desconcierto.
Los fariseos ya engañan al espejo.
Y los que sufren no entienden que es ese sentimiento.
Hay como penas engarzadas a su cuello.
Collares demasiado caros para los que viven en un pueblo.
Y locro que no asume historia en una mesa donde solo se sientan las moscas.
Descalso en el pasillo se delata en el hurto de la esperanza.
5. La quimica del rancho (Algo me hace sentir inmortal y vos sos un BOLUDO)
Un trillado acordeon torturando desafortunados acordes..
Un sol que no pasa por el ojal del cielo.
Y la ambicion es comprendida por los rengos y tuertos como un escuadron con dulces en las manos.
Y en una medida la presion inspira...
La despedida tal vez hoy seras mas lenta.
6. El labrador (Serrat toma anfetaminas y conversa con Bernard de Platero y yo)
Un grito sin luz.
Un alambre rico en puas.
Un collar que pasea al amo de un ladrido que perturba.
Unas espueas de algodon para las crines opacas.
La sombra de Dios tiene dos cuernos.
El mimbre del amor es mas fragil que la porcelana.
Semana sin dolor, que concierto barato.
Y el secreto de mi vida esta en el arcon de juguetes de un niño malcriado.
7. La fogata (La pira)
Un dia voy a mirar de frente a los tontis..
Serenamente en accion como una bitacora de un taxista.
Necesitabas tanta verdad?
Y algun padre todavia sigue buscando en el cielo el globo de su hijo.
Y ya no habran lagrimas para que puedas culpar a la risa.
Ya sabes que somos la cagada milagrosa de la naturaleza.
Y yo el penal errado por el destino.
Una friccion de optimismo cruel.
Una aflorante condicion de apuro al reventar.
Una llaga de calañas de anteayer.
Estoy tan seguro de perder como de aprender a vivir.
Y lavo con pecados la glosa de mi estirpe.
Regando rosas con tanta maldad vas a tardar mas en encontrarles las espinas
y sin embargo en tus manos habra sangre.
Un dia colgaran el cielo derecho y caeran los angeles acomodados.
Ansiando el reto desde el pañal los aguerridos problemas hacen fila para hablar con vos.
Vas siguiendo el tour de la derrota por los pueblos de un mapa sucio.
Un circo de un solo payaso que no necesita maquillaje.
Un dia voy a mirar de frente..
1. Chun y el vhs (remedios de un pensamiento anti DVD)
Bicho de potrero en cualquier sucia rodilla.
Escama de neon, sueño que huye a prisa.
Estafa del amor el mas barato de los juguetes.
Camino de ciempies y rosas sin ojal
Despilfarrando el ultimo grito ausente.
Se va desilachando la profanacion de pagar a las señoritas.
Puede ser una ilusion o un Dios que se olvido de peinar.
Ya no hay sueños en tu alcancia rota.
Algunos te acusan de haber perdido el puño y la verdad se los llevo de un sopapo a mano abierta.
La trampa le cose la boca a algunos y sus palabras marcadas le pican la lengua.
Y la derrota mirandote con su mejor lenceria.
Y las chapas gritan condenadas bajo la tormenta.
El caramelo es solo un pegote para el mesquino placer.
Desdicha de arrabal, mi pena infunda viento.
Despierta la risa el escarvadiente del destino buscando aun en sus muelas partidas.
Se canso del dedal del manco de tu barrio.
Y el cansancio imprime el ultimo aviso con las tijeras que usa la muerte al extraviar la guadaña.
La ira del centinela que le robaron el intranquilo horizonte.
Gorriones de pico dulce no paren de chillar.
Sin el rumbo del obsequio el vientre se seco.
2. Cebadas con Bernard (Bernard dice gracias siempre al quinto mate)
Y el vaso se cayo, del fragil mimbre de tu salud.
Calidad ponzoñosa la de esta armadura, que soporta una lanza pero no puede con un resfriado.
Desnuda con el sol devorando su rostro, robando seduccion hasta al peñasco mas alto.
Y un muelle para pescar la desilucion.
Un campeon de la libertad dibuja su nariz con esa tiza.
Una bandera con el color de la ceguera.
A rajatablas ese dolor de futuro inesperado.
Y un saco de pegoteados con aliento a cerveza y Moscu.
Y los hombres suelen ser objetos olvidados.
Me refiero a estas bondades ciranas que se creen capaces de escondernos la tormenta.
Bonitos nenes que van al club a disfrutar del deporte de la jerarquia.
Desastre en 12 piezas para que arme hasta el mas tonto.
3. Bernard habla de los seguros (El siempre tiene ganas)
Una semana de ignorancia sobre el mar de los perdidos sueños.
Cada ves mas metido en este cuentito qu leen los bebes con sus lentes baratos.
Los secretos se estan llendo por la rejilla de tu desconsolada boca.
Y un deposito donde inertes y apiladas estan las cunas con un llanto fantasma enemigo de las canciones de cuna.
Las rosas no crian espinas en vano.
El desprecio fue acusado culpable de ser su peor veneno.
4. A pie (Caballo muerto)
Hay calentitos pasteles de incongruencia, en las masacres que algunos llaman ferias.
Desopilados y hirientes carnavales.
Ahorros de valor y orgullo alfeñique.
Como alfareros que modelan desconcierto.
Los fariseos ya engañan al espejo.
Y los que sufren no entienden que es ese sentimiento.
Hay como penas engarzadas a su cuello.
Collares demasiado caros para los que viven en un pueblo.
Y locro que no asume historia en una mesa donde solo se sientan las moscas.
Descalso en el pasillo se delata en el hurto de la esperanza.
5. La quimica del rancho (Algo me hace sentir inmortal y vos sos un BOLUDO)
Un trillado acordeon torturando desafortunados acordes..
Un sol que no pasa por el ojal del cielo.
Y la ambicion es comprendida por los rengos y tuertos como un escuadron con dulces en las manos.
Y en una medida la presion inspira...
La despedida tal vez hoy seras mas lenta.
6. El labrador (Serrat toma anfetaminas y conversa con Bernard de Platero y yo)
Un grito sin luz.
Un alambre rico en puas.
Un collar que pasea al amo de un ladrido que perturba.
Unas espueas de algodon para las crines opacas.
La sombra de Dios tiene dos cuernos.
El mimbre del amor es mas fragil que la porcelana.
Semana sin dolor, que concierto barato.
Y el secreto de mi vida esta en el arcon de juguetes de un niño malcriado.
7. La fogata (La pira)
Un dia voy a mirar de frente a los tontis..
Serenamente en accion como una bitacora de un taxista.
Necesitabas tanta verdad?
Y algun padre todavia sigue buscando en el cielo el globo de su hijo.
Y ya no habran lagrimas para que puedas culpar a la risa.
Ya sabes que somos la cagada milagrosa de la naturaleza.
Y yo el penal errado por el destino.
Una friccion de optimismo cruel.
Una aflorante condicion de apuro al reventar.
Una llaga de calañas de anteayer.
Estoy tan seguro de perder como de aprender a vivir.
Y lavo con pecados la glosa de mi estirpe.
Regando rosas con tanta maldad vas a tardar mas en encontrarles las espinas
y sin embargo en tus manos habra sangre.
Un dia colgaran el cielo derecho y caeran los angeles acomodados.
Ansiando el reto desde el pañal los aguerridos problemas hacen fila para hablar con vos.
Vas siguiendo el tour de la derrota por los pueblos de un mapa sucio.
Un circo de un solo payaso que no necesita maquillaje.
Un dia voy a mirar de frente..
sábado, 6 de octubre de 2007
Mientras me pinto las uñas..
No tuve muchos presagios acerca de aquel rayo de sol que heria el cristal de mi ventana...
Le dedique unos minutos a su piel y despues me acorde que debiamos pensar en lunas mojadas en una misma copa de vino...
El silencio fue una fatalidad que el camino encargo por delivery...
Era bonita como la sangre de las palomas, como Colonia atravesada por el viento, como dinamita bajo la almohada de Dios, como eucaliptus ardiendo en alguna espesa calle de incertidumbre y sal...
Y nos cansabamos de la voracidad..
Y no hubo oportunidades de perseguir el breve incumplimiento que el pasado habia dejado escrito en pupitres sino que fue una nueva partida, un ignorar por caduco el rencor de goma espuma y mirar con ojos frescos la faena por venir...
Amarre con hambre a la oscuridad de su lago...
Un viaje de 10 años con olas en el aire y nubes en forma de conejos muertos...
Nos perdimos con el arrojo del que cree que para encontrar algo primero hay que perderlo..
Ella se interesaba en las plumas destacadas por la inverosimilidad del sentimiento por sangrar..
Yo la imaginaba como una suerte de escorpion escondida en el bolsillo de un niño..
Un cesped pisado por sentimientos descalzos de sentimientos..
Apago su grito como una ortiga en la mano de un jardinero gustoso de Sade...
La primavera arrojo su crimen a nuestras manos y si me rei fue de puro inconsiente y cada vez que respiraba sentia la inmediatez de una tempestad en nuestras copas de vino..
Tempestad que uniria babor y estribor, que azotaria con miradas desvestidas la gula por llover sobre el otro..
Nunca fui visitado por un pecado de ojos tan claros...
Y deje que las sabanas devore su cuerpo y entre sueños me levante 4 veces al baño..
Por supuesto que el cielo no acepta imitaciones por lo que dejamos que la situacion se extinguiese por la limitacion ilimitada del tiempo...
Hagamos del cielo un coliseo incendiado.
Le dedique unos minutos a su piel y despues me acorde que debiamos pensar en lunas mojadas en una misma copa de vino...
El silencio fue una fatalidad que el camino encargo por delivery...
Era bonita como la sangre de las palomas, como Colonia atravesada por el viento, como dinamita bajo la almohada de Dios, como eucaliptus ardiendo en alguna espesa calle de incertidumbre y sal...
Y nos cansabamos de la voracidad..
Y no hubo oportunidades de perseguir el breve incumplimiento que el pasado habia dejado escrito en pupitres sino que fue una nueva partida, un ignorar por caduco el rencor de goma espuma y mirar con ojos frescos la faena por venir...
Amarre con hambre a la oscuridad de su lago...
Un viaje de 10 años con olas en el aire y nubes en forma de conejos muertos...
Nos perdimos con el arrojo del que cree que para encontrar algo primero hay que perderlo..
Ella se interesaba en las plumas destacadas por la inverosimilidad del sentimiento por sangrar..
Yo la imaginaba como una suerte de escorpion escondida en el bolsillo de un niño..
Un cesped pisado por sentimientos descalzos de sentimientos..
Apago su grito como una ortiga en la mano de un jardinero gustoso de Sade...
La primavera arrojo su crimen a nuestras manos y si me rei fue de puro inconsiente y cada vez que respiraba sentia la inmediatez de una tempestad en nuestras copas de vino..
Tempestad que uniria babor y estribor, que azotaria con miradas desvestidas la gula por llover sobre el otro..
Nunca fui visitado por un pecado de ojos tan claros...
Y deje que las sabanas devore su cuerpo y entre sueños me levante 4 veces al baño..
Por supuesto que el cielo no acepta imitaciones por lo que dejamos que la situacion se extinguiese por la limitacion ilimitada del tiempo...
Hagamos del cielo un coliseo incendiado.
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